Небольшое вольное излияние моего больного мозга.

Поздний вечер. Он как обычно занимался своим "проектом". И вздыхал. Так громко и протяжно, что спать было просто невозможно.
-«Что?» – сказала она, развернувшись лицом к мужчине.
- «Ничего, - фыркнул он, - как обычно я сам занимаюсь «проектом», никому нет до этого дела…»
Последовали десятиминутные рассказы о том, как все его предают, что пока никого не пнешь, никто не зашевелиться, и что только чужие люди ему могут помочь, а такие родные и самые близкие как «она»… Ей вообще пофиг…
Ну что можно возражать на уже знакомую песню. Она не могла однозначно сказать, что этот «проект» совсем не интересен ей, но время такая увлекательная штука: ты думаешь, что у тебя его много, ты надеешься заняться своими делами, важными вещами, а оно просто исчезает в суматохе свободных вечеров, отдыха и домашних дел. А тут еще и «проект»…
Но этот самый «проект» не оставлен ею совсем без внимания. Она читает новости, коментит, ставит «+» на форумах… Но кому-то этого мало…
- Насколько свое мнение или любимое дело может быть важным для человека? Важнее, чем что оно может стать? Важнее себя? Важнее любви? Важнее моральных норм?
Расплываясь в мыслях, она не замечает, как уже полчаса спорит с ним о том, кто в чем прав, а кто нет. Тема уже давно переведена в какое-то опасное русло, но все попытки вернуть все обратно, тщетны. Он начинает кричать, материться, посылает на х… Это уже не первый случай.
- Ничего, все как обычно…
- «Ты что не понимаешь, что меня бесит в тебе именно «ЭТО» твое поведение. Ты говоришь, делаешь фигню, а потом после разборок признаешь, что не права! Неужели нельзя сразу сказать, что ты не права. Ты не разу не извинилась за свое «ТАКОЕ» поведение…»
- Глухота. Странное чувство. Смотрю и вижу тьму. Слышу его голос. И дико боюсь.
«Извини» - пытается сорваться с губ, но чувство гордости или чего-то еще, не дает этого сделать.
-«Мне жаль. Мне искренне жаль». – Это все, что ей удается вытолкать из себя. И что в результате? Смех. Мерзкий, гребанный смех.
-«Сегодня ты не будешь спать в МОЕЙ постели. Иди куда хочешь: в другую комнату (которая не отапливается, ввиду отсутствия батарей), едь к родителям (пенсионного возраста, в 4 часа ночи)».
-«А если я останусь здесь?, -получив презрительный взгляд, продолжила она – опять будешь тягать меня за плечи, оставлять синяки, или ударишь, как в прошлый раз?»
А в ответ только холодное: «Да. Если ты слов не понимаешь»
- Вот и все. Мысли забегали с огромной скоростью и стали прятаться по уголкам мозга: на что я трачу свою жизнь? Есть ли еще хоть какая-то любовь в этом человеке? А во мне? Хочу ли я такой жизни? Ударит ли он меня? Или просто убьет в следующий раз?
Взяв под контроль свои эмоции, уничтожив остатки гордости и возможно души, она извинилась.
-«С каждым разом я буду с тобой все жестче и жестче, пока не выбью из тебя всю эту дрянь! Спи».
- Возможно... Нет, он точно прав. Ведь я так сильно люблю его. Как можно подвергать его правоту сомнению. Я действительно ужасный человек. Это все только моя вина. Разве может быть иначе? А если это не так, то почему я так отчаянно цепляюсь за такую жизнь? За него…

Эпилог
- И все же, насколько свое мнение или любимое дело может быть важным для человека? Важнее чем, что оно может стать? Важнее себя? Важнее любви? Важнее моральных норм?
Она молча ушла на работу, как обычно. Смиренно смотрела в его глаза, придя домой. И молчала…
-«Если бы можно было молчать так всю жизнь? Никогда не открывать своего поганого рта?» -это все, о чем она могла думать сегодня.